Tiempos pasados

¿Puede el tiempo pasar o es sólo una ilusión?

Buenas noches

 

Ayer, por hoy, fue uno de esos días raros, en los que parece que las nubes, portadoras de melancolía gris, intentan purificarse arrojando su tristeza.

Por la noche pensé en llamarte, simplemente para darte las buenas noches, pero eso hizo que me imaginación volara: Me llevó a tu cama, a sentir tu calor mientras mis brazos te rodeaban y tú te asías a mi mano. Mis labios rozaban tu mejilla mientras te susurraba al oído, parapetado tras tu pelo, “buenas noches”.

Esto solo provocó que lloviera con más ganas y que el viento golpeara con más fuerza mi ventana. Y que yo me encontrara a las diez de las noche en la cama, con los tapones puestos, buscando apretar el botón que da por finalizado el día.

Y ahora, a destiempo, cuando la mayoría de la gente duerme, yo estoy despierto. Con el eco de tu llamada, que no llegó a mis oídos, resonando. Queriendo decirte, de nuevo, buenas noches, pero sabiendo que ya es tarde, que estás durmiendo.

Siempre a destiempo.

– Mystic –

Destino

Una y otra vez, contradictoriamente, le damos esquinazo al destino, ese destino que nosotros mismos intentamos forjar.

– Mystic –

Al acecho

Entre las ranuras que conforman su ser se encuentra agazapada. Y cual castigo divino esperando ser infligido a un simple mortal, heme aquí esperando –deseando incluso– recibir su azote.

Esa especie de violencia contenida aguarda pacientemente, pues la espera retroalimenta su ser y da sentido a su existir.

– Mystic –

Huellas

Invoco a mis pasos.

Avisadme cuando me encontréis.

Doblegado.

– Mystic –

Tinta

Lo que quedó en el tintero, déjalo estar. Esfuérzate por escribir bellas palabras y no emborrones lo que ya escribiste, que la tinta sirve para ambos menesteres.

Sin duda, más trabajoso es el primero pero también más gratificante. Y tu alma se verá recompensada, porque, al fin y al cabo, es para quien escribes.

Dormitando

Atrás quedó, de momento al menos, el sombrío bosque de tupidas copas que impiden -en confabulación perversa- que ni el más insignificante rayo de sol penetre en su interior. Ahí dentro todo es frío. Humedad. Un angustioso murmuro silencioso es el vigilante que, con líquidas garras de herrumbre maltrecha, te atenaza, te empuja, te golpea.

No quiero volver. No sé muy bien dónde estoy, sólo es una vasta vereda. Pero no quiero volver.

Aquí, al menos, el viento seduce a la hierba y esta, a cambio, le presta su fresco aroma para compartirlo con mis sentidos. Y el sol negocia con las nubes porque quiere prestarme su calor.

Los pájaros traen consigo mensajes cifrados en su trinar. No los entiendo, pero yo sé que tratan de desvelarme su secreto, el misterio oculto.

No lo entiendo. Pero es bello su trinar.

Y dejo que este arrullo me someta al incipiente dormitar, que ya tendré tiempo de comprobar cuando despierte.... uhmm! no sé que tendré que comprobar. 

Ahora sólo quiero tenderme un rato en la hierba y dejar que me venza el sueño. Luego.... ya veremos.

Santuario artificial

Buscando, de nuevo, el brillo de la esfera de marfil en lo impredecible e inescrutable. 

Un lugar extraño. Distinto aroma, distinta melodía, varios cientos de kilómetros y 15 años son los que me separan de aquel momento, pero la esencia se mantiene impermutable.

¿Acaso no he aprendido nada en todo este tiempo?

¿Acaso no era igual de extraño aquel otro lugar?

“Tanto vagar para no conservar nunca nada”, son las palabras que vienen a mi mente.

Pero, ¿qué es lo que hay que conservar? Igual son solo momentos, como aquel de hace 15 años, acompañado por una vela y por mi propia soledad.

Demasiadas preguntas y ¡tan pocas respuestas! O tal vez sea al contrario y sean tantas las respuestas que alberga una solitaria pregunta, que es imposible no perderse en la búsqueda de la adecuada.

Un mar de dudas, de palabras. De respuestas que tropiezan con sórdidas letras y van conformando, torpemente, retazos de ¿pensamientos?